Donnafugata

"Le corps cassé à angles droits suivant les lignes du fauteuil, mains crispées
sur les volutes des accoudoirs, Horus aveuglé de mémoire et d'images, Monsieur
laisse perler des mots qui viennent rouler sur ta feuille..." Hélène rédige,
sous la dictée d'un écrivain vieillissant, l'histoire de Maria et Thomas, dont
les existences ne cessent de se croiser, de se heurter. Manège halluciné de la
possession : ils s'exaspèrent aux franges du désir jamais rassasié qui les
dévaste. Dans la maison qui craque comme un bateau sous les ruades du soleil
et du vent, Monsieur dicte, se vidant de ses mots, de sa vie ; son corps se
dessèche, se ravine, "comme si le temps avait décidé de recouvrer d'un coup
d'anciennes créances". Prise dans le jeu ambigu entre fiction et réalité,
impatiente de comprendre le silence de Laure, fille mutique de l'écrivain,
Hélène devient elle-même un personnage de l'histoire qui se construit.
Entraînée par l'adolescente, elle est à son tour une femme en fuite. Prix
Valery-Larbaud 1988