Moi, Petturon, prince celte

Une colline, près de Sion. Mais on est loin de celle qui inspira Maurice
Barrès, même s’il y a la terre et les morts. Ici les morts parlent, et c’est
une voix qu’on entend, comme à Domrémy tout proche, une parole qui jaillit,
une résurgence. Des mots qu’on souffle, qui sonnent, mots d’une personne
appelée Petturon, prince celte, qu’une pelleteuse tira de son sommeil, et que
les archéologues tentent d’arracher à son séjour doré. C’est pourquoi il
parle. La bouche pleine. De terre. De soi. De mots. Petit poisson
mélancolique. Et surgissent devant nos yeux Grannica l’épouse, Padula
l’indocile, Claude Gellée dit le Lorrain, la ligne de partage des eaux et
l’immense forêt des Vosges.