Le Syndrome de Fritz

« La tragédie, rien à foutre ! On était trop jeunes et trop affamés pour elle.
Nous, on voulait vivre. C’était ça, ce que clamaient nos veines tranchées, nos
mâchoires éclatées, nos furoncles sanguinolents. On suppliciait nos corps
parce qu’on crevait la dalle de vivre, la nuit surtout. Et quand on perdait la
boule, personne n’y croyait. » Paris, rue des Thermopyles. Dans un squat
d’émigrés, sur le lit défait d’une pièce glacée, un homme écrit à même son
drap. Il convoque fébrilement sa mémoire pour recréer sa terre d’origine : la
Russie.Cette invocation passe d’abord par le regard du jeune garçon sur une
campagne dure, crue, intemporelle, faite de fantasmes et de déchirures.
L’enfant obèse, protégé par son arrière-grand-mère aveugle, choisit la posture
du bouffon pour affronter sa famille déjantée : un grand-père éternellement
soûl, conteur hilare de fables morbides ; un père qui le hait et qu’il
cherchera à étouffer de toute sa graisse lors d’une bagarre… C’est ensuite
l’épreuve de l’armée, au fin fond de l’Arctique, un nouveau corps né des
frustrations et de l’angoisse, et la découverte brutale d’un monde
exclusivement masculin. C’est aussi une langue, âpre, dense, charnelle, où la
dérision et l’humour s’unissent au désespoir, et dont les images saisissantes
emmènent le lecteur sur les bords d’un gouffre. Un voyage intérieur, dont le
sulfureux Iouri Mamleev écrit, dans la préface à l’édition russe, qu’il fait
pénétrer dans le secret de l’âme humaine – et, tout à la fois, dans la cruauté
et la beauté du monde. Prix Russophonie 2011