Le front de l'aube

Ce ne sont pas des fleurs et ce sont des fleurs,
Elles nous cueillent au passage,
Les croix serrées sur le bord de la route.
Ce ne sont pas des fleurs et nous ne sommes pas des enfants de roi.
La voie n’est pas royale, mais la route fait son chemin.
Un chemin où des croix nous cueillent comme des bleus.
La terre est notre ciel quand elle fut votre trou.
Un trou si noir et si profond,
Un trou si rouge pour des bleus comme nous.
Dans le trou tombent des fleurs de chair, et nous parlons comme des dames
car notre bouche n’est pas remplie de terre.
Nous parlons comme des dames, et nous prenons des gants
car nos mains ne sont pas coupées…